L'homme du café de France

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« Elle avait fui la foule comme elle avait fui Hervé, sans se retourner. Elle s’était réfugiée dans le premier café venu : le Café de France. Mais ce refuge lui parut bien précaire, dans ce monde inconnu. C’était son premier voyage en Afrique du Nord, son premier contact avec le monde arabe. Natacha, seule dans la ville de Marrakech eut peur de l’étranger, peur de la foule. Il faisait chaud. La sueur perlait de tout son corps et son cœur peu à peu se calmait. Le thé à la menthe fumait dans le verre coloré, elle trempa les lèvres, les serrant à demi pour ne pas avaler les feuilles. Il était chaud et cette chaleur la calma tout à fait. Elle était à peine arrivée en ville que la peur s’était immiscée dans son âme. Une crainte qui vous prend dans les profondeurs de vos entrailles, puis qui monte par bouffées de chaleur Cette peur viscérale, ce mal-être s’étaient transformés en panique. Tout vacillait. Cette ville inconnue, ces gens inconnus, ces bruits inconnus. La foule mouvante, ces couleurs changeantes tanguant devant les yeux, comme dans un kaléidoscope. Les marchands, les poignards berbères, les miroirs à entourage de laiton, les mains d’enfants, les guides, les mendiants. La foule tendait ses mains vers elle, Natacha. L’envie de fuir, de reprendre l’avion, de retourner se blottir dans les bras de… C’était la deuxième fois, qu’elle pensait à Hervé pour la protéger ; déjà, tout à l’heure, à l’aéroport… »