Ma femme est morte

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Lentement, il remonta les marches, entra dans la maison. Il demeura un long moment avant de pouvoir décrocher le téléphone. Fuir, profiter d’une demi-heure d’avance sur les policiers. Et après ? Fuir était la plus mauvaise des solutions. Il tendit le bras vers le bottin, chercha le numéro du Quai des Orfèvres puis, lentement, il décrocha. D’une voix un peu tremblante et rauque - mais ce trouble paraîtrait naturel - il débita : — Allô, je voudrais la brigade criminelle... Ici, Roger Brisseau, Villa Les Primevères à Rosny... En rentrant de Paris, il y a dix minutes, je viens de trouver ma femme étendue par terre dans le salon. Elle a été assommée avec un tabouret. Je crois qu’elle est morte. Je ne touche à rien.